O SÁBADO É DA SAPABELA

— Dê alguns motivos para que seja Sábado...

— Está brincando, Sapabela? O sábado não precisa de motivos. Ele já é.

— Mas tem sempre algo que atiça, algumas coisas que servem de impulso, tem as coisas que chamam...

— Que chamam?

— Sim, que chamam pelo sábado...

— E o sábado atende?

— Sempre.

— Sapabela, pensar em você já faz o sábado ser...

— Obrigado, meu caro amigo. Eu me esforço...

— Como é esse esforço, minha linda?

— Sei lá. Leio poesia, adoro livros, vou ao cinema... Sou vaidosa, sou bem atrapalhada, e já disse, minhas roupas não combinam, mas só uso as cores que eu gosto, e sinto-me arejada para conversar todos os assuntos... Amizade é um tesouro, certos convites são "Pra já", um deles, tomar sorvete...

— Você é pura...

— Peraí, Rospo! Está confundindo tudo... Nem de longe almejo essa condição... Pura é aquela cantora... Sou cândida, sim, sou terna, curto ser meiga, e também a minha braveza. Tenho todas as qualidades que requisito para mim, entre as quais, gostar de flores, ouvir música, música mesmo!, andar ao relento, ao léu, gosto muito, principalmente nas manhãs de sábado... E adoro sonhar... Mas, pura? Ora, Sou apenas uma Sapabela que procura a autenticidade em tudo que faz...

— Isso! Foi isso que quis dizer: você é autêntica...

— Pronto! Ganhei o meu sábado.

HISTÓRIAS DO ROSPO 2011 — 474

Marciano Vasques

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