SOB A PRATEADA LUZ DA LUA

— Posso ficar aqui?

— Claro, Sapabela, amigos foram feitos para esses momentos...

— Mas você parece tão pensativo, tão contemplativo... Será que não atrapalho?

— Não. Você jamais atrapalha... Já viu a Lua hoje?

— Confesso que esqueci... Como foi possível que eu caminhasse pela calçada sem erguer os meus olhos uma vez apenas para o alto...

— E ela estava lá, ainda está, deixando o seu rastro prateado, para clarear os corações como o meu, o seu...

— Rospo, mas os rastros prateados são ilusórios. A Lua não tem luz própria. Ela é um satélite... A luz que ela derrama sobre o nosso brejo é na verdade o reflexo da luz do Sol...

— Sapabela! Não faça isso!

— O que eu falei de errado?

— Tudo, minha querida, tudo...

— Rospo, estou confusa...

— Sapabela, quando eu estava falando que a Lua derrama seus raios prateados e transbordam os nossos corações de saudade, de poesia e de amor...

— Você disse isso tudo?

— Às vezes uma frase basta, Sapabela. Ela pode abrigar um mundo...

— Sei. Mas, o que afinal eu disse de errado?

— Sapabela, eu falei de algo que não morrerá jamais, que não desvanecerá de nossos corações nos próximos séculos e séculos e você, ora, você veio falar de Geografia...

— Entendi, Rospo, às vezes é melhor a gente esquecer um pouco do conhecimento...

— Não, meu bem, às vezes é preciso lembrar de um outro conhecimento...

HISTÓRIAS DO ROSPO 2011 — 432

Marciano Vasques

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