FRESTAS

Indelicadezas se estenderam vida afora,

Madrugadas.

E a outros prantos se somaram.

E ficaram assim pregadas,

Em rostos marcados,

Pelas intempéries

Das palavras que não cicatrizam.

Mulheres que se agarraram aos sonhos,

Que se foram em barcos à deriva,

Em noites germinais de ventanias:

Indecifráveis melancolias.

As doces ilusões

De doces caseiros

Com ternura,

Para quem nem mais ideia tinha

Do que se trata afinal tal coisa assim.

A ilusão de homens fiéis,

E nada além de um companheiro

Pra ouvir e pra dizer.

Mulheres pedem pouco,

E tão pouco,

E quase nada algumas,

De tão miúdo que é

O desejo,

O fiapo do desejo,

De serem simplesmente amadas.

Amor:

E só isso bastaria.

E alguns meninos não pregaram os olhos,

E madrugaram numa imaginação

De sons e onomatopeias,

Alucinando as noites

Das almas

Que assoviavam

Entre as folhas, e longe pra dedéu.

Esses meninos viram

Rosto maquiados

Em circos de abandono.

E ouviram

O diapasão anunciando

O biju.

Mulheres, nos sonhos

Mais antigos que Cashmere Bouquet,

De talcos ilusórios,

De bijuterias, sonhos a granel,

E bastaria um de valsa

Mas na valsa que a tudo

leva,

Deixaram entre os dedos

Escapar nada mais

Que o melhor,

De si.

Que dor caberia numa madrugada apenas?

Precisaria sim,

De um poema,

Pelo menos.

MARCIANO VASQUES