ROSEMA BRANCA

Eu poderia falar da senhora 
Que fazia o jogo do bicho,
Dos cabelos brancos sem afagos,
Das prostitutas nas portinholas do porto.

Poderia falar das espumas, da escuna

Que lá ia preguiçosa de azul.

Poderia falar teu nome, simplesmente,

Dizer de uma vontade de correr

Na areia quente,  ver a maresia impregnada

Nos barcos enferrujados

Gaivotados no marulho

Dos meus aflitos pensamentos  de poesia.

Poderia falar de tanto, mas basta um dia

Que a neblina azulada da serra

Jamais dissipou

Em mim:

Rosema Branca brincando

Lá no alto.
Como éramos crianças,

Uma casa igual a dela:

Pendurada..., as varejeiras...,

Não dizia pobreza nem sofrer,

Nem abandono, nem tristezas,

Dizia apenas: infância,

Meninice, incessante capacidade

De ressurgir.

Marciano Vasques